战斗还在继续，观众席上一浪高过一浪的吼叫声好像在催促着场中的杀戮不要停止。那些声音混合着，震撼着整个鲜血角斗场，躁动而又狂烈的热浪奔流着，压向了最下边那一片鲜血与黄沙交织的战场。
仿佛带着钉刺的空气刮擦着扎尔的胸腔，他能听到自己的呼吸声，粗重、低沉，甚至带着隐隐的痛楚。额角上的鲜血又流下来了，用力抹了一把。曾有人说，鲜血流到眼睛里，会是赤红的一片，但他无数次的经验证明，这句听上去很诗意的话，其实是骗人的。那只会带来漆黑的一片，让你看不见任何东西，甚至会给敌人可乘之机。
站在远处的敌人们就像看死人似的看着自己，扎尔甚至能在那一张张微微开启的嘴巴里，听到饥饿的咯咯声，他们在等待着自己倒下的一刻，对此，扎尔清楚无比。
罗格坎人在地面上一下一下地顿着双手锤，他的脸上带着玩味的笑容，开口了。“伙计们？你们还上么？如果不上，他可就是我的了……”他瞥着周围的“同伴”们，不过那些被他问到的角斗士却像没有听见一样，沉默着，甚至没有一丝表情。
～∞，大刺刺地啐了一口。“一群废物……”罗格坎人说着，将双手锤拖在地上，缓缓向扎尔走了过去。“好吧，那我就亲自动手吧，”他笑了笑，看着扎尔，“小子，在想趁现在扔出‘参赛铭牌’弃权么？抱歉，已经晚了，在把你杀死之前，我是收不住手中的双手锤的。”
扎尔没有说话，只是一动不动地站在那里。盯着拖在地上的巨锤。
“怎么？不想说话么？”罗格坎人哼了一声，“也好，那就安静地去死吧！”说完突然加速，抡起巨锤向着扎尔砸了过来！
不过这一次扎尔没有硬接，甚至没有选择格挡，而是飞快地向后跃去。与此同时。在他原本站立的位置上，罗格坎人的巨锤将地面轰出了一道恐怖的沟壑。刹时间，整个场面变成了一边倒的追击。
扎尔背对着后撤的方向，不停规避着对方的攻势。而巨锤挥出的黑红色气浪夹杂着劲风，就像滔天的浪头一般，疯狂地追赶着那道看上去马上就要淹没其中的身影。
他们的战斗范围越来越大，黄土夯就的沙场颤抖着，被撕扯出道道恐怖的疤痕。而那些原本围在外面的角斗士们，则不由自主地向后退着。他们可不想被卷入巨锤的攻击范围而因此丧命。
场边的观众逐渐坐不住了，刺耳的谩骂与嘘声几乎填满了角斗场的每个角落，他们在发泄着对扎尔的不满。同样，一直追在后面的罗格坎人也受够了这种猫捉老鼠游戏。再次打出一记巨锤，嘶吼的气浪再次擦着扎尔的鳞甲扫了过去，在地面上轰出一蓬乍起的尘埃。