吃的食物不剩多少，剩下带不走的粮食都是些没有筛过的面粉。发霉已经算是小事。她和自告奋勇的村庄的农妇商量，让她们将面粉做成面包。这是黑面包，进可作为板砖的杀伤力武器，退可居家当枕头。 她提着桶走出拱顶的走廊。看到穿着破破烂烂的孩子在中庭里唱歌，乔伊站在其中，他唱的还是那句埃拉西亚。清脆的歌声穿透厚厚的石砖。有股安定的魔力。她慢慢的走过爬山虎布满的墙下。听到阳光拨开细细碎碎的缝隙。 “草地里行吟牧羊人手里的拐杖 漫不经心的走过..啦...啦...” 风吹起她额头前面的刘海，冷不丁听到黑雾的话：”他身上有吟游诗人的天赋。”凉飕飕的话从背后冒出来。她说：“是那种讲故事的诗人吗？我知道！”这个她还真是知道，拖了那些影视剧的功劳。她知道这是一种像中国古代说书先生的职业。 “就是说书的。” “不是。”他很干脆的提醒她。 “他们的声音带着魔力，在琴声中发挥得更加明显。不同于海妖血脉中的魔力，吟游诗人的能力跟他们自身的经历有关系。似乎某些天生感情充沛的人更加明显。”他像是念课本一样无聊的科普。 “....这是好事，你将他召唤过来。他会替你效忠。”